Aquí, las palabras son enredos,
acróbatas sin
destreza,
nudos estomacales,
dolores de cabeza.
No puedo escribir si no es para quejarme
o para suicidarme lentamente
como el goteo de una canilla desajustada,
pequeño, insignificante
pero capaz de acabar con el agua del planeta,
sólo en cuestión de tiempo.
En este momento,
sé con seguridad
que el tiempo es otro enredo,
del cual no quiero hablar ahora.
Quizás mañana,
si tengo tiempo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario